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De ma plume je calligraphie les lettres,
Sur l'écorce de ta peau et tes fenêtres,
S'ouvrent sur la littérature d'un monde fermé,
Sont closes sur la montagne enneigée.
Mes doigts s'échappent sur des bribes de mots,
S'envolent sur la portée grâce au tempo,
Se promènent sur les notes pizzicato,
Suivent doucement le rythme piano.
De mon antre je vois l'horizon,
Où paysages et cieux aux abandons,
Se crèvent les yeux en amont,
S'épient sur les collines aux santons.
Ma vie longue route inconnue,
Parcoure kilomètres, détendue,
Où le reste ne peut trouver que bonheur,
Ma vie s'étiole et se meurt.