La Poésie
Un oiseau migrateur
Me rongera le cœur
Comme un oiseau de proie
Vorace de ma joie.
Il fend le ciel d’acier
De son aile mobile
Dans quoi s’ indélébile
Son œil froid de glacier.
Il est la poésie,
Simple point dans l’azur,
A la source saisie
Dans son chant le plus pur.
(Jean-Baptiste Besnard)