Ce soir-là, il aurait voulu être seul.
Au moins, il n'aurait pas eu à regretter.
Il lui en voulait. De l'avoir tant énervé. Mais encore plus, il s'en voulait. De s'être ainsi emporté.
Il avait balancé contre le mur jaune de la cuisine l'assiette de pennes à la crème qu'il venait de préparer, jeté les couverts métalliques sur la cage du chinchilla et claqué de toutes ses forces la porte de la chambre.
Il s'en voulait. De n'avoir pu se contenir. D'être, dans ces moments-là, dans l'incapacité de dialoguer, d'échanger. De se calmer...
S'il avait été seul, la crise clastique ne se serait pas produite. Parce que même s'il l'avait beaucoup énervé, lui, n'avait nullement l'intention de le heurter.
Il avait fini par se réfugier dans la chambre. Et avant de s'endormir, juste avant d'abandonner son esprit dans les bras rassurants de Morphée, une ultime question lui vint : et si ce soir-là, il avait été seul... ?