ERRANCES
Nos mains serraient des jours si brefs. Nous étions cernés de soleil.
Nous allions l'été sur l'épaule.
Plus bas, le Tibre chauffait sa boucle.
Plus loin, les enfants semaient cris et désordres.
De quel souffle vivions-nous ainsi, harponnés de ciel ?
Nos mains recueillent vers et cendres.
Le fleuve court sans nous et les berges du coeur s'érodent en nos mots.