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Mais, enfin, trop fut définitivement trop.
Il était, fondamentalement, un bon garçon. Peu s'en plaignaient, du moins ouvertement ou avec force.Il y avait - sans doute - un problème d'ordre "constructeur", mais peu gênant dans les actes. L'on pouvait aussi objecter une certaine usure, soit; rien que de tout-à-fait banal, connu, pour faire court ontologiquement simple, si tant est que l'on aimât la précision. Néanmoins,
une certaine forme d'immobilisme ayant été détectée, et dite, sous forme d'un discret mais ponctuel reproche, d'une part. Un certain cheminement, peu ponctuel et sans aucun doute discret, formulé avec méthode malgré les apparences, s'étant opéré, d'autre part.
Il était attesté que le ver était dans le fruit, sûrement.
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En conséquence, il s'était promis de jeter par terre tout ce qui pouvait ressembler - de près ou de très loin, à une église, secte, mosquée, temple, névrose, usurpation, aliénation,
et il en passait, dieu sait s'il en passait.
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- Sommes-nous vraiment à plaindre? proposa sa mère.
- Tu dors? demande le chœur (au réveil, un garçon à la mine sévère lui pince violemment le bras)
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