Sur mon balcon à deux marelles du ciel, les oisillons n'ont pas survécu. La vie les a lâchement abandonnés. À moi pourtant, elle s'accroche. Inlassablement.
Les cadavres, imbibés d'eau de pluie, reposent tristement dans le nid devenu cercueil.
Aujourd'hui, mon balcon est à six pieds sous terre. Il ressemble à un vert mausolée où rôde la mort. Et même s'il y fait plus froid que d'habitude, je ne peux nier son charme magnétique.
Je m'y engage.