Je suis comme une enclume. Avec l'utilité en moins.
J'imagine que la grisaille de Noisiel y est pour beaucoup.
Le ciel semble plus bas que d'habitude.
Aujourd'hui, mon balcon n'est pas à deux marelles du ciel.
Tout au plus à un et demi.
C'est tentant.
Notre livre - celui qui aura pour prénom Alban et pour nom Jeannoutot - est au point mort. Comme les gazanias de nos jardinières.
M'en veux-tu ?