Pas les sales.
Pas les sous-vêtements du Bourget.
Non plus note agitation de blogueurs croquée sur des pages moleskine par monsieur l'écrivain.
Nous étions 20 pas cent, rouages numériques de la campagne, robots timides le "né sur notre écran", invités encore sans marque.
Et rien sur Hollande, non plus.
D'anecdotes, je n'en ai point.
J'avais déjà quitté le QG de campagne lorsque le candidat est venu, en personne, pas "en hologramme", saluer l'équipe numérique.
La France ? L'émotion ?
Je suis arrivée à la fin de la chanson La Marseillaise entonnée par 10 000 compatriotes.
Dehors, occupée à...
Fumer.
C'est avoué.
Je ne suis qualifiée que pour vous vanter les T-shirts aux couleurs bubble-gum à l'effigie de notre icone, en avance sur la tendance pastel printemps-été 2012.
Il y eut Karl, puis François.
Etais-je aussi sonnée, à la fin, que mon ami pensif à la dégaine soviétique ?
Il faut le croire.