Il est une profondeur de solitude que les mots les plus feutrés ne peuvent cerner
Est-ce la solitude de l'enfant privé de maman?
La vôtre?
La mienne, à présent?
Il est une étendue de chagrin que les mots les plus sombres ne peuvent embrasser
Est-ce le chagrin du monde sans humanité?
Le vôtre?
Le mien, hors du temps?
Il est une illusion d'amour que les mots les moins chauds ne peuvent qu'embraser
Est-ce l'amour libre de tout espoir?
Un autre?
Un rien, dans le vent?