Les Fleurs contemplaient la Rose, et trouvaient dans ses nuances un éclat si vif qu’elles lui cédaient, presque sans envie, le prix de la beauté.
Non, lui disaient-elles toutes d’une voix, notre coloris n’est ni si rare ni si beau. Nous n’exhalons point une odeur si douce. Triomphez, belle Rose : vous méritez seule les caresses des zéphyrs.
Fleurs, dit la Rose en soupirant, lorsqu’un seul jour me voit naître et mourir, que me sert d’être si belle ? Hélas ! je voudrais l’être moins et durer, comme vous, davantage.
Ésope (VII VI siècles avant J.-C.).
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