Le crépuscule faisait le gros dos ; ronflait fort en roulements parsemés d’éclairs. En dedans se déclinaient doux mots sous une lune ronde et complice.
Parfois, mon pays fronce le front, grogne de ses gorges étroites, mais toujours laisse filtrer, entre deux cimes, un petit rayon de lumière, comme un espoir discret.
Une lune hilare berçait la nuit ; entre deux étoile se balançaient mes rêves, semant ici et là leurs mots en poussières de lumière, sur les fronts endormis.
Alors je rejoins ma tribu, celle qui chante à cœur libre dans le vent qui effleure les crêtes, celle qui danse sous l’œil attendri des étoiles, puis rentre au matin chargé d’histoires, de notre histoire.
Entre deux portées j’ai déposé l’ombre des mots, puis caché la clef pour que pays veille sur elle, avec grand vent dans les herbes sèches.
En nul lieu mieux qu’assis sur une dentelle de roc, à contempler fond de vallées laborieuses, n’est possible l’inspiration.
Xavier Lainé.