L’hiver… pour ceux qui pêchent, le froid mord l’intérieur des poumons, les doigts comme percés par des épingles, les pieds, douce brulure. Le soleil quand il est là, fait couler des larmes d’éblouissement, la neige croque nos pieds en faisant du bruit comme un goinfre nous dévorant. Le ciel sombre et blanc en même temps, nous écrase et raccourcit nos jours. Entre mort et naissance, une seule constance, le froid.