A propos des poèmes qu’on dit volontiers obscurs,
Sait-on vraiment pourquoi ils sont si obscurs que ça
Ou si fermés qu’on le prétend généralement ?
Toutes les choses qu’on voit dehors,
Tout ce monde qui bouge et vit comme des fourmis,
Toutes les larmes et tout le chagrin du ciel,
Et même l’amour, autant celui qu’on donne
Que celui qu’on nous reprend,
Tout ça n’est-il pas un peu obscur
Comme le sont certains poèmes,
Comme l’est aussi l’odeur d’un café chaud
Ou un simple bouton de rose ?