Finie la vie ici, sur le départ mais pas encore partie.
Dans l'interstice, vivante, avec ma peau pour seule maison, mes pensées pour seules bagages.
Les minutes s'étirent, les heures s'allongent, je suis face à ma solitude, et aux perspectives infinies qui s'en étirent.
Qu'importe où je vais désormais, le monde semble tenir dans un mouchoir de poche.