Couloir de fibre optique
sous le scaphandre des années,
il pleuvait en sourdine.
Les lettres muettes, leur transe effrénée,
leurs sortilèges
sur le pavé brulé.
C'était Paris l'oreille et l'attente d'un cri,
un bruit de l'outre-monde
un regard qu'on ne voit pas,
attablé au silence,
un passage après l'heure,
et sous le verre, droit au ciel,
des ronces d'or.
Balder