Vous autres poètes avez fait de l’amour une immense imposture :
ce qui nous échoit semble toujours moins beau que ces rimes accolées
comme deux bouches l’une sur l’autre.
Et pourtant, quel autre nom donner à cette flamme
ressuscitant comme le Phénix de sa propre brûlure,
à ce besoin de retrouver le soir le visage et le corps
qu’on a quittés le matin ?
Marguerite Yourcenar, L’Oeuvre au noir -