Putain d'envie d'écrire, alors que je n'ai rien à raconter.
Ah oui ? Ecrire, c'est raconter ? Je ne pense pas.
Toi et toi toi et toi j'ai pensé à toi ce soir. J'ai eu d'autres pensées, mais sans grand intérêt. Je t'ai appelée ou écrit, ou le silence s'est imposé pour des raisons mal lunées. J'attends de dormir et rêver, être présent au monde réel, au monde des rêves. Même si, plus je rêve, plus je me bats, plus je me bats, plus je rêve, dans la réalité dont je rêve, je me bats. Contre qui ? Tout ce qui se présente. Difficile à dire, mais je pense que dans mes rêves, je règle les comptes avec la réalité. La ré-a-li-té... Quelle curiosité. Quelle chose étrange, étrangère.
Je me ressers et me demande si on est capable d'écrire sous alcool. J'ai connu une personne qui racontait vraiment des conneries, d'autant plus connes que le degré absorbé était élevé.
Je pense à quelques photos faites il y a un an. Je ne m'endors plus sans les invoquer. Deux jeunes filles exhib et charmantes, qui m'avaient fait leur numéro sex. J'aimerais les retrouver aujourd'hui pour leur proposer une séance sérieuse. Mais où sont-elles et sont-elles ensemble ?
Je ne suis pas une personne sérieuse.
Je ne pense qu'à ça. L'amour avec de jeunes femmes accortes.