20 septembre Ô doute ! Et si tout était faux ? Si tout ce que j'écris n'était que de la merde nombriliste ? Non. Ce qu'on écrit, tout ce qu'on écrit, tout ce que tout le monde écrit ne peut pas être totalement de la merde. L'encre est du sang qui coule dans nos veines. Belle phrase creuse. Six heures du mat. Pas forcément de la merde, mais réservé à un petit cercle d'amis, qui me font plaisir ou qu'ont tout simplement un goût d'égoût Alors j'arrête ? Après m'être fait piquer ma tour, échec au roi ? Ou bien alors je continue mon petit bonhomme de chemin et je laisse ma trace comme bave d'escargot, persuadé dans mon for, très fort, intérieur, qu'ils n'y comprennent rien ! que tout ceux qui ne me lisent pas, ô god deux cents mille exemplaires non vendus !! ce sont eux qui ont une haleine fétide, et que, parano total, le royaume d'aujourd'hui est celui de France Loisirs, comme celui d'hier était le Reader Digest. Baisse la tête, bonhomme, baisse la tête dans la tempête, et attend, attend qu'un jour quelque journaliste un peu connu, quelque média en mal de marronnier s'intéresse à moi s'intéresse à nous, paradoxe du monde moderne, plus on est à écrire et moins on lit… Les gribouilleux obscurs…
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