Des gens sous la pierre,Des gens dans la terreDes piles d'ossementEt de vies finies.
Des empreintes, des tracesDes paroles lasses,L'usure des souvenirsQui se perdent aussi
Le passage du tempsLe rire du ventLes absences de nos mèresLes dissolutions de nos pèresLa disparation des générationsLes arbres qui s'assèchentAu soleil revêche
Des gens sous la pierre,La paix sur la terreLe chant des enfantsInfinis de vie.
Des empreintes, des tracesL'amour qui se passeDes mémoires tenacesQui se perdent aussi
Il y a quelques jours, je vous parlais de ma grand-mère.L'une s’appelait Pauline, elle a choisit de partir, à 30 ans. L'autre s’appelait Marguerite, elle était ma mémé. Elle avait dépassée un siecle d'existence. Elle s'est accrochée. Puis le fil à lâché.
J'aime à croire que leur âme flottent dans les mers et les forêts, j'aime à croire que leur énergie nous accompagne encore un peu, nous les vivants. Copyright : Marianne Ciaudo