bras ballants
comme des danseurs
animés d’une fugace joie,
goûtant les saveurs passantes
isolés dans nos rêves.
Nous sommes nés, amenés
aux croisements des abîmes,
nos images
sont tuées ou se taisent.
Dans le dédale des escaliers battus,
yeux clos,
nos mains groupées, coupées,
foisonnent d’ivresse sanglante.
***
Jean Maison – Grave (1987)