De moi-même
Je cherche
Une impossible demeure
Mon seul bagage
Est ma mémoire
Qui s’allège
Au fil des temps
A terme
il suffira d’une buée
D’une petite chose
Poignante
Comme
Un pan d’écharpe
Sur ton épaule
Pour y loger
Notre amour
Quand la terre
Tombera dans la fosse.
***
Hélène Cadou (1922-2014) – Le livre perdu (1997)