Les derniers labours
S'habillent d'ombres fumantes.
Contre le mur de pierres,
Une rose
Doucement se meurt.
La couleur du ciel
Descend jusqu'aux portes du silence,
Et inonde la campagne de sa chaleur tardive.
L'immensité où l'on n'est rien
S'ouvre à la lumière alors que
L'écho lointain de l'automne
Emporte mes pas
Sur l'autre rive de mes ailleurs.