Tout commence par une histoire vraie. Celle de Kitty Genovese, assassinée en 1964 devant chez elle. Meurtre d’une banalité affligeante si ce n’était la presque indifférence des voisins de la victime. Personne n’appelât les secours, Kitty Genovese est morte seule dans une cour d’immeuble, au milieu de fenêtres éclairées et d’hommes et de femmes trop lâches ou trop inconscients pour intervenir.
Un fait divers triste, affligeant et révélateur de la nature de l’Homme. Mis en lumière par Ryan David Jahn dont c’est le premier roman.
Tout en scénarisant l’histoire, l’auteur a su rester fidèle à la réalité et, sachant cela, le récit prend une toute autre dimension. La fiction n’est ici, que prétexte à écriture et cette conscience d’explorer de vraies tranches de vies, de toucher du bout des doigts ces êtres ayant vécu amplifie la force émotionnelle qui se dégage de ce roman.
Le talent de l’auteur est tel que quelques phrases suffisent à condenser des vies entières. Des bouts d’existences, toutes différentes et pourtant si semblables face à la mort. C’est puissant et si tristement banal.
Ce récit est un chant polyphonique, conçu de toutes ces voix qui figèrent cet instant. Une longue complainte, presque un canon car chaque voix commence où se termine l’autre, chaque personnage apparaît là où l’autre disparaît. Toutes ces vies ne sont que des notes sur une partition qui chante la mort d’un être humain.
Et l’on comprend, finalement, que cette cacophonie n’est qu’un seul et unique chant, long et plaintif, reprenant à l’unisson leurs si précieuses petites vies et leurs égoïstes problèmes. On éclaire notre propre existence solitaire et nos yeux s’ouvrent sur une vérité terrible et pourtant si réelle : Nous sommes ces gens. Ils sont nous. Que voyons-nous des autres si ce n’est notre propre reflet ? L’intérêt que nous portons à l’autre n’est que passager et rapidement, notre regard s’en détourne pour ne voir et entendre que nos propres images et nos propres sons.
Ce récit très noir bouleverse et bouscule. Il frappe où nous n’aurions pas songé avoir mal. Il fait découvrir des zones douloureuses insoupçonnées qui, soyons honnêtes, disparaîtront rapidement au profit d’un individualisme tout humain.
La longue agonie d’une jeune femme meuble moins de 300 pages comme chacun de ces faits divers qui remplissent notre quotidien. Cela révolte, cela horrifie mais, constat déplaisant mais réaliste: cela soulage de voir le malheur frapper à la porte voisine…