être à soi-même son pain,
et encore, il s’engrange qu’il dit,
et pète par toutes les fissures.
En blocs, en larmes, en jets et en cristal,
mais derrière le mur de ses paroles,
c’est un grand sourd.
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Henri Michaux (Namur, Belgique 1899-1984) – La nuit remue – Éditions Gallimard (1967)