L’attente a été longue. Des centaines de personnes devant elle, des piétinements, de l’impatience. Des dizaines de marches et du sur-place qui échauffe les pieds. Et puis ces satanés ascenseurs pneumatiques qui vous envoient dans des étages en soixante et plus : la carte vermeil des translations verticales en trois secondes chrono. Et maintenant qu’elle observe Manhattan depuis cette plateforme élevée, avec le vent dans les cheveux et ces odeurs qui montent depuis l’Hudson ankylosé, elle ne se parvient plus à se souvenir ce qu’elle cherchait à apercevoir, au juste.