Une ville ordinaire, son cinéma, sa place, ses rues.
L’odeur des usines de sardines : elle circulera à jamais dans les ruelles qui serpentent jusqu’au port. Tout ici a de la gouaille, même le silence. Même les mouettes, même le bitume des rues, même le ciment des trottoirs ont l’accent de Douarnenez.
La rue Monte-au-ciel, la rue des Piétons. Le marché.
Le vieux port du Rosmeur, comme s’il était là pour servir de décor aux bistrots. Le nouveau port construit pour l’abondance de langoustes, comme la ville a été construite pour l’abondance de sardines, la criée attirante, secrète, réservée et bruyante en même temps, les réparations navales au pied du Flimiou, peintures vives et arcs électriques, la poésie qui s’immisce dans le chantier.
Les langoustiers aux larges coques, les casiers par milliers, les carrés de liège.
Les pêcheurs à la ligne le long des digues vertigineuses, la vue plongeante sur les méduses remontées des abîmes. Les cuves métalliques géantes, si hideuses, si nécessaires au paysage.
On y croise, anonymes et mélangés, un cap-hornier, un Mauritanien, un rescapé du Pourquoi-pas, une figure du communisme, un précurseur de l’aviation, un briseur de grève, un plus jeune capitaine de France, un poète motocycliste, une océanographe photographe, un vieux monsieur respectable qui fut acteur comique… ou leurs ombres. On y croise les fantômes de tous les navigateurs du monde.
La grève des Chiens, la plage des Dames. Le bar la Cabane, chez Titine ; Titine, telle une madame Java à Paramaribo. La Cabane, mélange de maison provençale, de paillotte et de goélette. Au mur, des carapaces de tortues luth vernies, des crabes géants, des langoustes et des balistes. Au bar, des habitués bourlingueurs de bistrots. Au fond, attablé, je n’ai jamais remarqué Hugo Pratt. Mais il était sûrement là, ou son semblable, à observer entre ses paupières plissées narquoises.
L’île Tristan, mystérieuse, un peu hautaine, agathachristiesque. Port Rhu, qui fut un port affairé, puis une vasière à crevettes grises, puis un port musée, puis une vasière, puis.
Le pont. Tréboul. Les Plomarc’h. Pouldavid. Mais ce sont encore d’autres aventures…
Une ville méditerranéenne, Douarnenez. Une ville du monde.
Une ville ordinaire, son cinéma, sa place, ses rues.
Ordinaire. Sauf qu’à côté, il y a tout ça. Tout ça.
Pour des photographies plus conventionnelles de Douarnenez, consultez notre catalogue Photolegende.
Ci-dessus, à la croisée de la rue de Piétons et de la rue Monte-au-ciel.
Sur le vieux quai du port du Rosmeur.
Le port de pêche.
Les pêcheurs à la ligne sur la digue. Au fond, le rocher du Flimiou.
Un petit coup de peinture sur le Flimiou pour tester la couleur ou essuyer son pinceau.
La plage des Dames.