Au troisième coup de fusil il se réveilla enfin. Depuis qu’il était enfant, Ross B. dormait d’un sommeil de plomb dont il éprouvait toutes les peines du monde à s’extirper. Toutefois les sèches détonations de la Winchester provenant de la rue produisirent leur effet et il se leva d’un bond, écumant de sueur et de semences de rêves encore confus. D’un geste tremblant le shérif se saisit de son arme et se dirigea lentement vers la porte, son pantalon trempé d’urine.