Ici les feux rouges vont par deux et la lune, lorsqu’elle est pleine, a la forme d’un crane de fête mexicaine. C’est sûrement pour cela qu’elle a choisi de venir là. Lui, il suit, comme toujours. Il la perd dans les dédales du centre-ville, devant les murs aux peintures criardes dont il se demande s’ils forment un code. Rose. Vert. Bleu. Jaune. Chaque fois un marchand de glaces ou un cireur de chaussures lui dit qu’il a vu la grande fille blonde mais voilà trois jours que ça dure. Il va falloir se résoudre à rentrer seul à Paris.