Par une nuit sans lune ni étoile, une zébrure traversa le ciel, emportant sur son porte-bagages un panache de feu. Nous étions en 1986 et tu croyais que la vie se jouait comme une partie de rubik’s cube. La comète ne passe que chaque soixante-seize ans, te souffla ton père dont les yeux qui fouillaient l’obscurité ne disposaient d’aucune meilleure réponse que les tiennes à ce vaste foutoir cosmique.