Ce qui est en moi
et crie
et cogne pour entrer ou sortir
nomme le vent
cherche la puissance du vent
cherche la voix du vent
ce n’est pas mon cœur
et j’essaie de parler
sans art ni fioriture
avec des bouts de moi qui volent en tous sens
cris souvenirs vieux fragments de douleur
arrachés comme l’écorce sèche
d’un arbre coupé résistant
ou relâchant retenant ou délivrant
un enfant ou un démon
Est-ce une naissance ou un exorcisme
ou les premiers rouages d’un moi
esquissant rappelant
les affaires de mon père
ce qui m’attend
mes propres affaires
à penser.
Vais-je rompre ou tomber abattue
par la couleur d’un mot
ou son absence
et par où
sera faite l’ouverture
qui exposera mon vrai visage à moi
mise à nu en un tout
Mes enfants tes enfants
leurs enfants
tous engagés
dans la conjugaison de nos affaires.
Audre Lorde
Poètes d'aujourd'hui
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