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BLEU PLIÉ AU NOIR
Ça a toujours déjà commencé, ce bleu. C’est juste après le noir.
Après son bruit de semelles. Et ses dessous de terre et de boue
comme grattés sur un paillasson de bout du monde.
Là où personne ne va.
À travers ces traces qu’il laisse aux murs comme au ciel,
j’entends son balbutiement dans les vagues de fleurs blanches où tous les mots écument.
Dans les tourbillons du soleil. Où les couleurs se noient, ivres de coups.
Sur les devants fument les brandons calcinés du regard.
C’est comme quand s’arrondit la véronique sous les mains du papillon et qu’entre
ses plis et le sable qui se soulève s’engouffre le sang, la salive, la terre et la lumière.
C’est alors que ça siffle ! Dans l’œil. Et que la pupille ne sait plus qu’entendre du vent sur les étangs gelés ou de la hache qui fend les bûches de l’hiver.
À même la pâte du vent, l’air qui recule des deux côtés de la lame, lève. Il longe l’abrupt de nouvelles parois. L’escarpé d’anciennes falaises. Le jour en sa pointe.
Son aigu. Avec tout au bout, le bleu.
Ce bleu, après noir.
Ce bleu qui revient mains tendues, paume ouverte. Comme un ciel. Inapaisé.
Dans les hauts. Dans les trouées. Bleu qui se strie. Fait bande.
Referme ses angles. Et qui déjà s’incline et disparaît.
Plié au noir.
Alain Freixe in Décharge n° 141, L’idée bleue, mars 2009, page 68.
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