les iris

Des iris bleus, des iris jaunes
Timides s’ouvrent sous les aulnes.

Ils paraissent tout étonnés
Un matin d’avril d’être nés.

Ces fleurs honteuses d’être nues
Ont les frayeurs des ingénues.

Le vol léger d’un gai pinson
Leur fait passer un lent frisson.

Contre les brises matinales
Elles raidissent leurs pétales.

Une jeune fille en passant
Coupe les iris et les sent,

Les lie avec un soin extrême
En murmurant un nom qu’elle aime.

Jacques-Marie Rougé