Mes doigts sentent la chaleur

[...] Mes doigts sentent la chaleur sur sa peau tannée. Le sel y a laissé des scarifications
d'un blanc sale. Nous quittons la plage. Nous marchons sur la Promenade des Anglais.
Un mètre à peine nous sépare. Plus loin, alors que nous sommes en face du Negresco,
sa main prend mon coude; il me fait traverser, comme si j'étais aveugle.
J'aime ce vertige. Je ferme les yeux longtemps, je suis toute à sa volonté.
Nous entrons dans l'hôtel. Mon cœur s'emballe. Je perds la raison.
Qu'est-ce qui me prend ? Vais-je coucher avec un inconnu ? Je suis folle.

Grégoire Delacourt, La liste de mes envies

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