L’herbe rare se meurt.
Plus de terre,
Une coulée de pierres,
Quelques éclats de neige,
Tapis au creux des ombres
Des faces Nord.
Hérissé de crêtes,
L’horizon griffe le ciel.
Accrochés à la roche,
Les signes s’espacent,
Les traces s’effacent,
Et le fracas du monde disparait enfin.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble