Journapalm 2486

Lorsque je le rencontrai, Alfred était employé comme maître d’hôtel dans une brasserie du bord de mer. Je venais parfois y manger le soir et nous parlions peinture et poésie. C’était la morte saison et la brasserie s’apprêtait à fermer pour quelques mois.
Ce jour-là, apercevant Alfred sur la terrasse de l’établissement, je m’apprêtais à le saluer. Mais il monta sur une chaise, pointa un fusil vers le ciel. Deux détonations retentirent puis une chauve-souris tomba, juste devant mes pieds. Il grommela qu’il était hors de question de laisser la brasserie devenir une maison hantée.