Journapalm 2579

Novembre a débarqué, mains calleuses dissimulées dans un pardessus vinyle, le regard en dessous du niveau de la mer. Les vents poussaient des cris stridents qui surprenaient même les mouettes, bataillon réduit au silence sur un mur blanc d’Andalousie quand on passe les déserteurs par les armes.
Novembre m’a saisi avec ses yeux couleur caramel, conversation bâclée par la danse des feuilles mortes, les platanes témoins séculaires qui se mourraient le long du canal. Nous avions déjà trop parlé et sans respecter l’horaire du parloir, le gris du métal tatoué sous les paupières, sous les crânes.