Comme le fruit taché
Il n’est pas choisit
Les autres l’évitent
L’ignore.
On fouille et farfouille
Pour trouver mieux.
Prisonnier de ce qu’il
Croit être,
L’enfant meurtri, ri peu
Et pleure surtout
Que l’amour ne l’effleure
Malgré si grand désir
D’être aimé.
L’estime, la confiance,
La tendresse, l’amitié,
Choisissent les autres,
Ce qui soude en lui
À jamais
Sa meurtrissure.
Lo x
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