DE L'ECRITURE.
Dans l'envers
L'écriture trace sa rectitude.
Puissance à l'arrêt,
Elle tient un langage
A pignon fixe.
Saturée parfois de paillettes
Jusqu'à ne plus être
Qu'un aveuglant soleil.
Et parfois aveuglée,
Passée au noir,
Noir mat et serein.
Est-elle l'été qui confronte
Ou l'hiver qui raisonne ?
L'un, l'autre.
Mais l'évidence
C'est son mouvement autonome.
De elle à moi
Je crois de plus en plus ferme
Qu'elle inverse les rôles.
Je lui en veux.
Je n'ai pas de réponse à ça
ça me désarme.
Que puis-je faire de plus
Que de jouer le jeu
De ses forces qui me dépassent ?
J'aime quand l'écriture
Parle des riens
Qui font le vide
Des vies bien pleines.
Hervé MESDON