Le ballon suspendu.

La question n’était pas de savoir pourquoi je n’étais pas allé, hier ou avant-hier, déposer ce genre de chose dans les endroits appropriés, afin de prouver à mes contemporains l’expression de ma compassion périodique:

La question n’était pas, non plus, de savoir comment j’avais retrouvé, dans cette enveloppe au verso revendicatif…

… cette miniature détériorée et vieillie qui semblait définitivement vouée au repos éternel:

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La  question était de savoir pourquoi, à défaut de me promener sous la pluie les bras encombrés, serrant des mains plus ou moins connues ou amicales, j’avais eu envie de la faire apparaître, lui redonner vie, la révéler.

La question était de savoir pourquoi, pendant cette restauration , je ne touchais que précautionneusement aux visages, dans la crainte de les modifier et ainsi, sait-on jamais, de modifier le sens de l’Histoire.

La vraie question était de comprendre pourquoi, brusquement, une émotion m’essoufflait, m’obligeant à interrompre un travail fragile.

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La réponse était que cette fois-ci, enfin, enfin… tout ce qui allait suivre n’aurait plus jamais d’importance.