Gars de six ans dans quelques jours est fier de son coup.
Il écrit, il dessine. Il date ses œuvres.
Papa, j'ai inventé une date, il me dit.
Ah bon ? Laquelle ?
Le 21 août 2000, il me répond.
Ah ? Et tu faisais quoi, le 21 août 2000 ?
Rien.
En même temps, il n'était pas né.
Mais moi, fichtre. Qu'est-ce que je faisais, le 21 août 2000 ? Et vous ?