Bredouilles...

Le ciel me paraissait presque semblable à celui d’autrefois, obnubilé de pastel et de fièvres automnales quand il se laissait surprendre, entre les sous-bois, à la faveur d’une courbe du sentier plus généreuse, encore, que les précédentes. Ne manquerait, trente ans plus tard, que la trajectoire heurtée d’un vol d’étourneau, la plainte soudaine d’un corbeau égaré à la lisière de la forêt, l’audace imprévue d’un lièvre qui, traversant les fougères, s’immobilisait à deux pas devant nous, sur la crête solitaire d’un talus. Et puis, le silence impassible de Bistouri dont nous n’osions troubler la quiétude, l’envol un peu balourd, de plumes et de becs, qui signait, derrière nous, la présence de quelques bécasses qu’aucun fusil ne pouvait se résoudre à pointer. De loin en loin, aussi, l’écho d’un autre chasseur, l’affolement brusque des chiens dont il fallait rapidement calmer les ardeurs, les prémisses d’une averse. Sans parler de Paul, sérieux comme un pape, à mes côtés, et qui, j’en suis sûr, n’en croyait pas ses yeux.