Le doigt dans l’oeil

Par souci d’honneteté, je dois révéler ici un secret : je ne suis pas parfait. Parait même que j’aurais quelques défauts (pfff). Je sais, ça paraît incroyable. Pour mettre tout le monde d’accord, on va parler de quelques menues faiblesses. Parmi elles, malgré ma facilité à me coller un doigt dans chaque oeil tous les matins pour y appliquer méthodiquement mes lentilles depuis plus de 20 ans, je suis totalement froussard à l’idée de me faire opérer cette saloperie de myopie qui m’assure des réveils embués depuis… aussi loin que je m’en souvienne.

Mon traumatisme remonte à la petite enfance, à cause de cet enfoiré de Bunuel qui orchestrait la rencontre d’un oeil et d’une lame de rasoir dans le chien andalou devant lequel j’étais resté scotché alors que j’aurais probablement du être couché depuis longtemps. La deuxième couche fut médicalement assistée d’un reportage sur une opération de la myopie diffusée à la télé à l’époque où ça se passait avec une lame de rasoir. Ma décision était prise : ma vie consisterait à m’envoyer un bout de plastique dans chaque oeil à peu près tous les jours.

Au gré des progrès de la médecine, des expériences heureuses de mes amis, des recommandations de mes ophtalmos, j’ai continué à ignorer. Les dernières techniques ont transformé l’opération en simple formalité indolore. Les experts sont formels : il n’y a quasiment aucun risque. Quasiment ? Le risque 0 n’existant pas plus en médecine qu’ailleurs, je ne vois pas ce qui pourrait me convaincre. Pourtant j’aimerais me laisser convaincre, ce blocage est complètement con, je le sais.

Parmi mes quelques faiblesses, j’en viens à me demander si je serais pas un peu con parfois.