Ce froid dimanche m’a semblé interminable. Il faut avouer que je ne goûte guère au physique bestial des rugbymen. Désolée… Ni à leurs exploits… Et pour être tout à fait honnête, je n’y comprends rien. Je ne cherche pas à comprendre, ce qui m’ennuie, je le laisse de côté. J’ai fait quelques efforts côté football parce que j’étais amoureuse d’un joueur de la Squadra Azura dont le nom m’échappe. Je ne regarde plus la formule 1 depuis le décès d’Ayrton Senna. En résumé, je n’aime pas trop les dimanches où je reste enfermée.
J’ai la nostalgie de ceux de mon enfance bien rythmés et parfaitement ordonnés. Le matin, j’allais à la messe avec mes copines. A la boulangerie, en bas de la Rue de Montreuil, nous achetions des réglisses et des fraises tagada. Une fois le repas dominical terminé, nous allions prendre le café chez ma Grand Mère sur la Place Hoche. Je me souviens de l’odeur chaude de ses tartes aux pommes. Parfois, elle nous achetait des polonaises de chez Golfier, le célèbre patissier versaillais. Puis s’il faisait beau, nous prenions la route du Vexin où mes parents avaient une petite maison… Promenade en forêt imposée. Il était sain de s’aérer… Je marchais devant les adultes, en chantant, en sautillant, en rêvant au Prince Charmant…
Et je peux vous jurer que celui dont je dessinais les traits n’avait rien d’un Chabal, ni de l’homme de Néanderthal…
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble