Mes friches.

Peut-être que je vais m’en aller. Peut-être que je vais quitter ce blog. Vous allez me répondre que je l’ai déjà quitté depuis longtemps avec toutes ces fadaises que je prodigue. J’ai déjà tout quitté en fait. Tout et tout le temps. C’est de l’eau. L’eau des fleuves boueux du temps. Je ne me reconnais pas dans ce blog. Le succès efface l’être. Je fais la putain, et trop bien. Me fais des ennemis. C’est trop facile. Etre connu, être visible, c’est trois fois rien. Je fais le nul dans l’espoir d’être quelque chose. Le singe. L’intéressant. Le montreur d’ours. Et je continue. Parce que la vie, la plupart du temps, c’est continuer à se tromper ; se tromper de mieux en mieux. Savoir : savoir qu’on se trompe. Ne me suivez pas là où j’écris. C’est en secret. Mes états d’âme ne regardent que moi. Ils me regardent, c’est-à-dire que je suis leur sujet passif .Vous avez trouvé. J’abandonne trop facilement l’écriture. C’est une amie trop lointaine et froide et qui ne guérit de rien. Je réfléchis : je ne suis même pas dans ce texte. Même pas caché . Alors ? Alors ? Alors je vais m’en aller, sachant que je n’ai jamais été là. Impuissant à voulant être soi-même. Salutaires fuites immobiles. Ou croyances de. Il faut bien quand même que quelque chose bouge qui fasse penser ou croire que le propriétaire des lieux a tout laissé en friches… Place aux autres.