Mutations de la parole

1. Parler seul

Ce type qui parlait tout seul ce matin dans le métro, mécontent de lui, remâchant d’antiques rancœurs, hanté de vieillerie. Comme si la paroi qui séparait le monde de son esprit et le monde du dehors était devenue mince au point que ses pensées secrètes lui échappent à son insu. Comme une incontinence de cerveau. Il y en aura de plus en plus, des comme lui. On se sera tous longuement entraînés. On aura appris à le faire. On fera de grands gestes, on parlera à nos téléphones éteints comme jadis, quand on avait quelqu’un à qui parler. On sera bien fous comme il faut. Ne faisant plus de différences entre les paroles du dedans et les paroles du dehors.

2. Enluminures urbaines

Lettres errantes de nos murs hantés de couleur de graphisme d’incompréhensible, jetées-là en attentats mineurs, les graffs les tags paraphes enluminures urbaines près des voies de chemin de fer des noms parfois plus repérables bombages de kaos jaillis du trait de l’illicite du furtif un chaos pourtant étrangement sage et ordonné, mots étalés en fresques aux proportions parfaites, juste le signe que quelqu’un est passé là, a vécu ça, le temps du paraphe, le temps de l'enluminure, la maîtrise que cela suppose, un anonyme dont la main a voulu sauver sa propre vie de l’anonymat, de ce grand naufrage dans l’inhumain de nos villes - l’obscure adresse d’un message indéchiffrable, et parfaitement clair.

3. Les lettres manquantes

Disparitions à la Perec. Lettres volées. Envolées. Les SMS, ils me font penser au nom du dieu des Juifs, ce dieu aux lettres manquantes. Indications furtives. La lettre en révolte contre le mot. Les voyelles surtout en prennent un sacré coup, moi qui les aime tant depuis que j’y sais mettre des couleurs rimbaldiennes. Et dans le vide de ces paroles gauchies et contrefaites cette angoisse de ne pas retenir assez le jaillissement de l’immédiat l’ampleur des simultanéités, toutes ces choses qui attentent à la pensée, à la parole lente et vraie, ce vide par lequel une folie nouvelle s’insinue (c’est comme cette expression redondante et nerveuse qu’on entend partout aujourd’hui et que façonne un doute si profond, « j’veux dire », eh bien si tu veux dire dis-le mon garçon et qu’on n’en parle plus, bordel !), sur MSN déjà les icônes remplacent la parole on n’échange plus que des signes pré-enregistrés dans des mémoires nécessairement limitées qu’on active de manière réflexe, pas de réflexions, pas le temps, pas d’autre sens que la rapidité des échanges au milieu du vide – quel dieu déchu y épelle-t-il donc son éternelle absence ? Quel innommé s’est-il ici perdu ? Quelle réalité désormais inarticulable ?