sans failles

elle était mille fantaisies, la mode, les robes, chérie d'innombrables mais faux amants inventés de sa grotte, à l'heure où je pleure, elle, ferme sa porte. elle , presque vingt ans, et moi de mes vingt cinq: elle perdit un amant, je perdus ma princesse, dans cette nuit d'hiver, aux éclats magnifiques, la nouvelle année à trop téléphoné, je l'ai eu en retard et je fus le dernier, elle savait que je l'aime, et pour elle aussi, bourrée de somnifères, lui pendu à mon lit!