Magazine
Ils
entendirent souvent et plus encore,
Quelques
miasmes mais sans ressort,
Il éructa
des mots séniles,
On
l'aurait cru à Tchernobyl!
Parfois
sur les troncs creux des arbres,
Les tam-tams
anciens qui faisaient pirouette
On les
entendait geindre des cris blasphématoires,
Et je me
serais cru, rasant devant miroir!
Les autres
m'attendraient sortir du mouroir,
Excédés,
excités de l'ambiance perfide
Les mouchoirs
cachaient les larmes peroxydes!
Le sans
dégoulinant perlait le long des cuises,
C'est sur
j'étais mort comme un hiver en Suisse,
Froids
doux et carnassiers, leurs regards humides
Qui
flairaient le blaireau de leurs yeux limpides