Bleu profond

Je viens de terminer de manger une boîte de cassoulet. Je range le tout en glissant la canette vide de ma Seize dans la boîte, après l'avoir vidée d'un trait. Il y a également de la place pour le couvercle entre la canette et le rebord de la boîte. De justesse, mais je vois que ça devrait y aller. J'ai une vague obsession de ranger compact.
Tout ce temps, je ne suis pas vraiment là. Je réfléchis à un truc qui me prend toute ma lucidité et je commence à voir poindre la lumière dans mon raisonnement. Distraitement, je glisse le couvercle en place, mais ça coince. La joie m'envahit. Je vais percer ce mystère, un truc qui me turlupine depuis des mois !… Je ne sens même pas la douleur, en fait.
C'est l'humidité qui attire mon attention. Et puis le son, le plop plop des gouttes par terre. Je regarde le sol, encore à demi présent au monde réel. De petits disques noirs… Des taches sombres ?! Comment la bière ou le cassoulet pourraient… Puis je remarque pour de bon que le dessous de mon bras est humide. C'est lui, qui dégouline. Du vin ? Une douleur au pouce ? Ah ! Merde, j'ai perdu mon idée.