Etat chronique de poésie 906

906

Quitter les tours d’ivoire et se mouiller, non du bout du pied, mais s’immerger au monde.

Au risque de suffoquer, cueillir à bras nus les naufragés d’un siècle en perte de sens : deux bras n’y suffiront point.

*

Loin des discours pompeux, des langues mielleuses qui visent à endormir le peu de cervelle encore disponible une fois les tâches de survie remplies, écrire…

Temps volé à un autre qui participe du naufrage.

Survie de gagnes petit qui ne laisse à chaque jour que maigre parcelle de liberté conditionnelle.

*

Il en est qui s’étonnent de leur fragmentation du sommeil.

Ils voyagent, malles ouvertes sous des yeux qui ne tiennent ouvert que par le tuteur d’une allumette.

Tu les voies : ils déambulent en pas épuisés, traversent la ville comme des fantômes.

Encore ne font-ils le périple que par nécessité : l’escarcelle vide, c’est pure torture que de marcher aux devantures rutilantes, résister à la tentation d’entrer, de s’offrir un petit plaisir.

Se retenir, parce que, dans la tête, déjà sonne le téléphone :

- C’est votre conseiller financier (sic), votre compte est à découvert, comment faisons-nous ?

- Bé, j’travaille, j’passe mes journées à travailler : j’pourrais faire des économies, que j’les ferais volontiers ! 

- Non, mais vous proposez quoi, là, tout de suite, pour combler le trou ? Si vous ne réinjectez pas quelques sous, nous serons obligé d’avoir recours à l’interdit bancaire, avec toutes les conséquences… 

- M’faites pas ça : avec quoi j’paierai l’essence pour travailler ? 

- Alors, bougez-vous, faites quelque chose ! 

- J’pourrais peut-être revendre mon logement acheté à crédit, dormir à mon boulot. C’est vrai ça, pour le temps que j’y passe, vu qu’ma femme a déguerpi, lasse de m’attendre, avec un gigolo qui claque de l’artiche sans retenue, à quoi bon avoir encore un lit ? Un p’tit pliant dans un coin du bureau ferait bien l’affaire… 

*

Tu trempes tes doigts dans l’encre

Tu fais semblant de vivre

Tu ne dis plus rien à personne

Tu n’sors plus

Tu n’dines plus

Tu fermes ta porte à double tour

Tu ouvres la fenêtre

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Manosque, 21 avril 2010

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