Intrusion

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Convives absent au grand bûcher des malvenus où simple passager d'un atome comme un autre.                           Qu'aurais-je fais d'une peinture si une ombre passante avait ouvert les volets?                                                                         A la radio une voie dit le monde                                                                                                                                                   Qu'ils n'attendent pas qu'on leur délivre un quelconque certificat, ils sont nés, voila déjà une rente à fructifier.                 Des espèces au sous sol, que l'on dit en voie de disparition.                                                                                           Accrochés satellites aux cheveux d'une planète, l'homme tri ses fous et avance par ennui un pion vers l'inconnu.             En entrant dans le hall peint en bleu des pieds au plafond, je lui ai d'abord demandé d'éteindre son mégot de gitane maïs, je n'en goûtais plus la saveur depuis l'âge de deux ans. Ensuite j'ai voulu comprendre pourquoi le chevalet m'avait appelé lorsque j'étais passé dans la rue, derrière les grilles de l'hôtel ouvertes.                                                                           En contrepartie il me fît promettre de rester en dehors de tout ça. Mais quoi qu'il en dise j'ai compris qu'il était trop tard. Après l'escalier entre deux énormes vases se tenait une veille femme, dressée en colonne vertébrale, craquelée vieux vernis. Elle souriait et transpirait, en m'approchant pour la saluer je vis qu'elle n'aimait pas qu'il fasse entrer ici des étrangers, elle cracha un mot italien au sol, c'était épais façon gangrène. Je lui expliquais que je venais sans remord retirer le colis et que je n'avais pas peur des sorcières que j'en avais même rencontrer une avant elle, une Nachthexen c'était dans une ancienne vie, elle pilotait un biplan et s'acharnait la nuit avec ses soeurs à laisser tomber du plomb sur la nuit d'une Allemagne en déroute. La vieille ne m'écoutait absolument elle continuait à écumer gros bouillon, un mélange de mot et de salive jaune remplaçant maintenant ses lèvres. Le vieux cherchait à fuir le volcan grabataire et son magma purulent.        Je remis une pièce dans la machinerie pour me faire entendre.                                                                                - Vous allez me le donner ce putain de colis!                                                                                                                               Pépé hagard rassembla ses osselets, la vieille à califourchon sur la démence rengaina sa peau molle dans la poche de son tablier et ils me laissèrent évidés au milieu du hall. Au dessus d'un buffet je tombais en apnée dans une toile hallucinée de Hasger Jorn.                                                                                                                                                          L'effet fût immédiat.                                                                                                                                                                     Flottant parmi les yeux d'une couleur malade, nageant la brasse au milieu des anguilles, décrivant des arcs de cercle désordonnés au milieu de la pièce, roulant sur le tapis sans fin du hall blême, invoquant les Tarahumaras à rompre la coquille à grand coup de peyotl, j'achevais d'un coup de pied facial la reproduction d'une Vénus séculaire qui explosa de jouissance au milieu du salon. Alarmé par mes écarts de conduite, les trois milles ans de mariage des marchands d'art me ramenèrent au colis, à cette journée d'automne bâtarde, à la sentence de l'ici et maintenant.                                             La vieille souriait maintenant, une douceur que je n'aurais pu concevoir un quart d'heure plus tôt enfermait maintenant son visage dans un halo d'espérance iconographique, lui en extase sur les fragments de Vénus semblait aussi atteint de béatitude.                                                                                                                                                                                             Je récupérais le colis qui était posé aux pieds de l'ancêtre, la pyrénéenne fredonnait des psaumes sur la mosaïque du désordre de sa grotte, je ne pris ni le temps de m'excuser, ni celui de vérifier le contenu du colis.                                         Je les laissais là, à contempler le résultat qui avait suivi mon intrusion dans cette toile que je n'aimais pas.                     Mais ce n'est pas aimer qui compte. Aimer où ne pas aimer l'art ne sert à rien et ne sert surtout pas l'art.                             Ce qu'il faut c'est ressentir et aller au bout de cette émotion, il devrait y avoir des salles pour se battre, exulter, jouir et pleurer dans tous les musées du monde afin de redonner cette dimension à l'art aujourd'hui perdue dans la mascarade mercantile des galeries et des musées.

Balder